O essencial é saber ver, 
Saber ver sem estar a pensar, 
Saber ver quando se vê, 
E nem pensar quando se vê 
Nem ver quando se pensa. Mas isso (tristes de nós que trazemos a alma vestida!), 
Isso exige um estudo profundo, 
Uma aprendizagem de desaprender 
E uma seqüestração na liberdade daquele convento 
De que os poetas dizem que as estrelas são as freiras eternas 
E as flores as penitentes convictas de um só dia, 
Mas onde afinal as estrelas não são senão estrelas 
Nem as flores senão flores. 
Sendo por isso que lhes chamamos estrelas e flores.

Alberto Caeiro – vulgo Fernando

Era poeta

(Manuel Brandão)

Era um poeta

era só um poeta

era um poeta só

e não sabia

Com temas, com poemas

com poesia

sem ter consciência

de que os fazia

Menino poeta

mas quem diria

E via os pavões

e ouvia seus gritos

e não olhava seus pés

mas conhecia cada faceta

de seus verdes e azuis

e olhava, olhava e olhava

E ouvia Augusto Calheiros

e ouvia Francisco Alves

e menino, menino

já ébrio de Vicente Celestino

Regava os canteiros

de alfaces, couves e repolhos

esperava a jabuticabeira madurar

isso é uma jararaca, mãe?

sabiá tá indo na bananeira

tem banana madura lá

e caixa de marimbondo cavalo

A estrela, fulgurante meta

no céu do futuro se escondia

e que ele, ali, já era poeta

só o tempo, só o tempo diria.

Para onde corre este cervo escrito na floresta que escrevi?
É para beber da água escrita,
que desenha seu focinho?
Por que ele ergue a cabeça, escutou algo?
Apoiado nas quatro patas emprestadas da verdade
ele apura as orelhas sob meus dedos.
Silêncio—essa palavra ressoa na textura do papel
e afasta os galhos
que brotam da palavra floresta. Sobre a folha em branco há letras espreitando
que podem tomar o mau caminho
formando frases ameaçadoras
das quais nada escapa. Em cada gota de tinta há um bom estoque
de caçadores de olho na mira,
prontos a descer pela caneta íngreme,
cercar o cervo e apontar as armas. Eles esquecem que aqui não há vida de verdade.
No preto-e-branco vigem outras leis.
Um piscar de olhos durará o tempo que eu quiser
e poderá ser dividido em pequenas eternidades,
cada uma com chumbo suspenso em pleno vôo.
Aqui nada acontecerá sem meu aval.
Contra minha vontade, nem uma folha cairá
e nem uma grama se dobrará sob o casco do cervo.

Então existe um mundo
onde eu possa impor o destino?
Um tempo que eu teço com uma corrente de sinais?
Uma existência que, a meu comando, não terá fim?

A alegria de escrever.
O poder de preservar.
Vingança de uma mão mortal. 

(WISLAWA SZYMBORSKA) 

“A maior riqueza do homem
é a sua incompletude.
Nesse ponto sou abastado.
Palavras que me aceitam como
sou—eu não aceito.
Não agüento ser apenas um
sujeito que abre
portas, que puxa válvulas,
que olha o relógio, que
compra pão às 6 horas da tarde,
que vai lá fora,
que aponta lápis,
que vê a uva etc. etc.

 Perdoai
 Mas eu preciso ser Outros.
 Eu penso renovar

                                                    usando borboletas.”

Manoel de Barros